Roca.

Rara vez se asoma, rara vez se detiene. A veces pausa y medita, no más de unos segundos, el tiempo apremia. Camina viendo al frente sobre Bolívar, erguido, paso firme, a media velocidad, de prisa pero sin correr, casi sin voltear. Casi.
Algo le llama la atención. Rara vez algo le llama la atención. Ahora no puede dejar de mirar, lo intenta, no lo logra. Su mente ya no le pertenece, es propiedad de lo que se halla al otro lado de la avenida. Se vuelve demasiado, el ángulo máximo en que puede torcer su cuello ya fue rebasado, tiene que voltear el torso entero. Sigue caminando, sigue volteando, y ya no es posible mantener ambas actividades al mismo tiempo, tiene que decidir, ¡ahora! Se detuvo. Le vuela la cabeza. No es la primera ni la última vez que ve una de su especie, pero esta en particular logró que se detuviera. La única cosa en el mundo que podría perpetrar tal hazaña está cruzando la calle, librando una barrera de cristal, junto a su reflejo.
Dejo de andar; se topo con su destino.